Men først og fremst var det praktisk for henne.
I sin egen leilighet oppførte Inger seg som en eneveldig husfrue. Det var hun som bestemte hva som skulle stå på bordet til middag, når fjernsynet skulle slås på, når Emma skulle legges, og hvilke varer som var verdt å kjøpe.
Anna hadde i realiteten ingenting hun skulle ha sagt. Hun bodde under et annet menneskes tak, etter regler hun aldri hadde vært med på å lage.
– Anna, du kler Emma helt feil. Hun kommer jo til å fryse!
– Hvorfor har du kjøpt den pølsa? Jeg sa jo at vi bare tar den som er på tilbud.
– Ikke les for Emma om kvelden, Anna. Da blir hun bare oppspilt og får ikke sove.
Erik sa sjelden noe. Hver gang Anna prøvde å ta opp at de burde flytte for seg selv, gled han unna.
– La oss bo her litt til, da. Hva er vitsen med å stresse? Mamma har det tungt alene.
– Og jeg har det lett, mener du? spurte Anna.
– Hold ut litt. Det er jo moren min.
Så Anna holdt ut. Ett år til. Og enda ett. Fire år ble til fem. Hun gikk på jobb, leverte halvparten av lønnen til Inger, tok seg av datteren og bet tennene sammen hver gang svigermoren kommenterte maten hennes, klærne hennes eller måten hun oppdro barnet på.
Hele tiden ventet hun på at Erik en dag skulle reise seg og si: «Nå er det nok. Vi flytter.»
Men de ordene kom aldri.
Så døde Annas mormor.
Snille, gamle Astrid, som hadde bodd hele livet i en liten by, i en toroms leilighet hun hadde hatt i årevis. Hun hadde ingen andre barnebarn enn Anna, og alt hun eide, testamenterte hun til henne.
Leiligheten var sliten og trengte oppussing, men den lå sentralt. Anna dro dit for begravelsen, ordnet papirene, ryddet i sakene og la boligen ut for salg.
Den ble solgt raskt, for to og en halv million kroner. Pengene kom inn på Annas konto en grå oktoberdag. Hun satt på jobb og stirret på tallene i bankappen, og for første gang på fem år kjente hun noe hun nesten hadde glemt: Hun hadde et valg.
Hun fortalte det ikke til noen. Ikke til Erik. Og i hvert fall ikke til Inger.
I stillhet begynte Anna å lete. Hun leste annonser om kvelden, ringte meglere i lunsjpausen og dro på visninger når hun fikk det til. Hun trengte ikke noe stort. Bare et lite sted som var rent, lyst og hennes. Beliggenheten var ikke det viktigste. Planløsningen heller ikke. Det avgjørende var at døren kunne lukkes bak henne, og at ingen andre eide nøkkelen.
Etter en måned fant hun den. En ettroms leilighet i et nytt bygg i utkanten av byen. Trettiåtte kvadratmeter, ferdig malt, store lyse vinduer og en rolig bakgård. Prisen var nøyaktig to millioner kroner.
Anna kjøpte den samme dag.
Alt ble registrert i hennes navn. Hun hentet nøklene og dro dit alene. Midt på gulvet i den tomme stuen ble hun stående og lytte til stillheten. Så smilte hun. Ikke fordi noen hadde sagt noe morsomt, ikke fordi hun måtte være høflig, men bare fordi hun ikke klarte å la være.
Dette var hjemmet hennes. Bare hennes.
Planen var å fortelle Erik det samme kveld. Rolig, uten Inger til stede. Hun ville forklare at hun hadde kjøpt leiligheten for egne arvepenger, at tiden var inne for å flytte fra moren hans, og at Emma, som allerede var sju år, trengte et eget rom og et tryggere liv.
Men Inger fikk vite det først.
Hvordan det skjedde, forsto Anna aldri helt. Kanskje hadde hun overhørt en telefonsamtale. Kanskje hadde hun rotet i vesken hennes og funnet papirene. Det spilte egentlig ingen rolle.
Da Anna kom hjem fra jobb, sto svigermoren klar som om hun hadde ventet på et slag.
– Du er en forræder! ropte Inger. – Jeg tok deg inn i mitt hjem, jeg ga deg mat, jeg passet barnet ditt, og så gjør du dette? De pengene skulle vært brukt på familien!
– Hvilken familie? spurte Anna matt.
– Vår familie! Erik trenger bil, og Ida må få penger til utdanning!