— Jaså, så det er hennes formuleringer du bruker nå. Pent.
— Jeg snakker for meg selv, sa Lars, og stemmen hans ble plutselig hardere enn Anna hadde hørt den på lenge. — Gi fra deg nøklene.
Inger stivnet.
— Hva var det du sa?
— Nøklene, mamma. Vær så snill.
— Nei, si det høyere. Jeg vil være helt sikker på at jeg hører min egen sønn kaste meg ut.
— Jeg kaster deg ikke ut. Jeg ber deg bare om ikke å komme hit når vi ikke er hjemme, og om ikke å ta ting uten å spørre.
— Spørre? Skal jeg spørre henne, mener du? Kanskje jeg skal få en timeplan også? Tirsdag kan jeg låne salt, torsdag kan jeg savne sønnen min?
— Mamma, slutt å vri det til.
— Å, gjør det vondt? Tro det eller ei, men jeg synes ikke dette er særlig morsomt jeg heller! Jeg kommer hit som familie, og dere behandler meg som en fremmed. Kvel dere på de pengene deres!
— Det handler ikke først og fremst om penger, sa Lars.
— Nei, naturligvis ikke. Det handler om hvem som skal bestemme her. Og kona di gjør alt hun kan for å vise det.
— Nei, sa Anna, og for første gang den kvelden løftet hun stemmen. — Det handler om at du har bestemt deg for at du kan disponere over noe som ikke er ditt. Uten å spørre. Og etterpå forventer du at jeg skal tie stille, så du slipper å bli ubekvem. Det skylder jeg deg ikke.
Inger smalnet øynene. Da hun svarte, var stemmen lavere, men giftigere.
— Vet du hva, Anna? Du tror kanskje du har vunnet nå. Det har du ikke. Du har bare vist hvem du egentlig er. Kald, beregnende og ondskapsfull. En ordentlig kvinne holder ikke familien samlet på den måten.
— En ordentlig kvinne roter heller ikke i andres skuffer, svarte Anna like lavt. — Og hun gjør ikke sønnen sin om til en minibank med ansikt.
Lars lukket øynene et kort sekund.
— Mamma. Nøklene.
Inger ble stående og stirre på ham noen øyeblikk til. Så stakk hun hånden ned i kåpelommen med et uttrykk som om hun var i ferd med å bli utsatt for en historisk urett. Hun dro frem nøkkelknippet og ristet det foran dem.
— Vær så god. Ta dem. Fornøyd nå? Hun slengte nøklene i bordplaten så metallet klirret. — Lev her inne etter deres egne regler. Med kalkulator, konvolutter og storslått kjærlighet.
Anna tok knippet uten å si noe. Den tunge nøkkelringen var kald mot håndflaten.
— Takk.
— Det er ikke du som skal takke, freste Inger. — Jeg gjør ikke dette for din skyld.
— Nei, det har jeg lagt merke til. Du gjør i grunnen ganske mye ikke for andres skyld, men for virkningen.
— Å, kan du ikke bare holde munn nå?
— Mamma! sa Lars skarpt.
Stillheten som fulgte, la seg tykk og ubehagelig over rommet. Den luktet våt kåpe, kylling i plastpose og alle de gamle fornærmelsene ingen hadde sagt høyt de siste ti årene.
Inger rettet på kragen.
— Greit. Da setter jeg aldri mine bein her igjen.
— Det ville jeg ikke sverget på, sa Anna. — Men neste gang ringer du først.
— Jeg sa at jeg ikke kommer!
— Vi får se. Og hvis du gjør det, blir det uten nøkler.
Svigermorens blikk traff henne som en gnistrekke sterk nok til å lyse opp halve oppgangen. Så snudde Inger seg mot døren. Ute i gangen stoppet hun og så tilbake på sønnen.
— Ja vel. Gratulerer. Du er voksen nå. Du har kastet ut moren din. For en mann.
— Mamma, ikke gjør dette…
— Det er for sent. Lev som du vil.
Døren smalt igjen med en slik kraft at paraplyen på knaggen gled av og falt flatt ned på gulvet.
I flere sekunder rørte ingen av dem seg.
Så sank Lars ned i sofaen og ble sittende med blikket festet i teppet, som om svaret på hvordan han hadde havnet mellom to fronter, og hvorfor førti kvadratmeter plutselig kunne føles så trangt, skulle dukke opp mellom mønstrene der.
Anna plukket opp paraplyen, hengte den tilbake på plassen sin, stakk nøklene i lomma på jeansen og vendte seg først da mot mannen sin.
— Så? spurte hun.
— Så hva?
— Var det alt fra deg? Eller kommer del to nå, den om at jeg gikk for langt, og at jeg burde ha satt meg inn i situasjonen hennes?
Han pustet tungt ut.
— Nei. Det kommer ingen del to. Du har rett.
— Det hørtes overbevisende ut. Nesten som om du satt i avhør uten advokat.
— Anna, vær så snill. Ikke slå mer.
— Jeg slår ikke. Jeg sjekker om du faktisk er til stede i virkeligheten. Jeg vil vite om du har forstått dette, eller om du bare venter på at uværet skal drive over.
Lars gned seg over ansiktet.
— Jeg har forstått det. Helt ærlig. Jeg bare… jeg trodde ikke hun faktisk tok noe. Eller, jo, jeg tenkte det kanskje. Jeg mistenkte det. Men jeg ville ikke tro det.
— Fordi det er behagelig å la være, sa Anna og satte seg rett overfor ham. — Så lenge jeg tier, kan du være en god sønn, en god ektemann og et menneske uten konflikter. Veldig praktisk. Det er bare litt merkelig at pengene forsvinner fra min skuff.
— Jeg vet.
— Nei, du vet ikke. Du aner ikke hvordan det kjennes. Å åpne sin egen skuff og finne den tom. Og så kommer den ekle følelsen med en gang: Ikke bare har noen gått bak ryggen på deg, de har tatt deg for å være dum. I ditt eget hjem.
— Unnskyld.
— Unnskyld er en begynnelse. Men nå fortsetter vi med ord, høyt og tydelig, og helst om noe konkret.
Han nikket.
— Greit. Jeg drar til henne i morgen. Alene. Jeg sier at dette ikke skjer igjen. Hvis hun trenger hjelp, får hun si det til meg, ikke komme hit som… Han stoppet opp.
— Som en kontrollør med privat motiv, foreslo Anna.
— Ja. Nettopp. Og pengene… dem skal jeg betale tilbake.
— Med hvilke midler, om jeg tør spørre? De samme midlene du pleier å kalle «vi må bare holde ut til lønning»?
— Jeg tar en ekstrajobb i helgen. Erik har spurt lenge om jeg kan hjelpe til på en byggeplass.
Anna betraktet ham litt grundigere. For første gang denne kvelden var det ikke bare den slappe, velkjente skyldfølelsen i stemmen hans. Det lå noe annet der også. Noe som kunne minne om en beslutning. Skjør, vaklende, men i det minste mer enn ingenting.
— Greit, sa hun. — Men vi lager regler.
— Hvilke regler?
— Første regel: Ingen kontanter liggende rundt i leiligheten. Alt står på kort.
— Enig.
— Andre regel: Ingen utenforstående har nøkler. Ingen. Ikke moren din, ikke venner, ikke fetteren din som en gang «bare skulle sette fra seg en drill».
— Enig.
— Tredje regel: Hvis moren din trenger noe, gir vi henne ikke penger i hånden. Vi kjøper det hun trenger selv. Regninger betales i nettbanken. Trenger hun hjelp hjemme, reiser vi dit og gjør jobben. Men ikke mer av dette «jeg betaler tilbake senere».
— Enig.
— Fjerde regel: Du slutter å late som problemer forsvinner hvis du ikke snakker om dem. Du er ikke tenåring, Lars. Vi er en familie, ikke en forening for tause martyrer.
Han klarte faktisk å trekke på smilebåndet.
— Det var brutalt.
— Men forståelig.
— Godtatt.
Anna reiste seg, tok den forbannede konvolutten fra bordet, krøllet den sammen og kastet den i søppelbøtta.
— Sånn. Epoken med hemmelige papirlager er over. Vi lever tross alt i det tjueførste århundret.
Lars så bort på posen ved skapet.
— Hun tok faktisk med kyllingen, da.
Anna fulgte blikket hans og fnøs.
— Selvfølgelig. Et menneske kan godt ta med seg halvannen tusenlapp fra et hjem, men å komme uten en bærepose, det ville jo vært uhøflig.
Da lo han plutselig. Kort, nervøst, men ekte. Anna klarte heller ikke å la være.
— Greit, sa hun. — Siden slaget først er utkjempet, kan vi i det minste spise middag basert på mat og ikke bare på følelser. Men bare så du vet det: Hvis du nå begynner på frasen «mamma ville jo egentlig bare det beste», kommer jeg til å dekke deg med den kyllingen.