Erik ble stående med munnen halvåpen. Den høytidelige, nesten profetiske holdningen han nettopp hadde forsøkt å innta, falt sammen på et øyeblikk og etterlot ham i en pinlig positur, mer lik en forvirret tenåring enn en voksen mann. Inger ble rød i ansiktet, og pusten kom støtvis, som om hun måtte presse luften ut gjennom tennene. Hun ville si noe, kanskje rope, men Anna ga henne ikke den minste åpning.
For Anna var diskusjonen over. Hun hadde sluttet å forklare, sluttet å forsvare seg, sluttet å håpe at noen av dem skulle forstå. Inne i henne hadde noe røket for godt, som en sikring som i årevis hadde holdt tålmodighet, høflighet og siste rest av tro på plass. Uten et ord snudde hun seg og gikk ut av kjøkkenet. Skrittene hennes var rolige, faste, nesten avmålte. Ingen panikk. Ingen hysteri. Erik og Inger vekslet et blikk, og i øynene deres lå både forvirring og en mørk forutanelse.
Da Anna kom tilbake et minutt senere, bar hun en stor, mørkeblå trillekoffert i hånden. Den samme kofferten de en gang hadde tatt med seg på bryllupsreisen. Hun sa fortsatt ingenting. Bare satte den tungt ned foran døren, rett mellom bordet og de to som sto som frosset fast.
Så bøyde hun seg ned, uten å verdige dem et blikk, klikket opp låsene og slo lokket opp med én bestemt bevegelse. Det tomme rommet inni kofferten åpnet seg mot dem som et gap. Et tegn så tydelig at ingen kunne misforstå det.
— Anna … hva er det du gjør? stammet Erik omsider, da han endelig fant igjen stemmen.
Hun hørte ikke på ham. Eller rettere sagt: hun valgte å ikke høre. Hun gikk bort til det høye skapet ved veggen, der yttertøyet hans hang. Først tok hun den dyre kasjmirfrakken og kastet den ned i kofferten. Den hun selv hadde kjøpt til ham på den siste fødselsdagen hans.
— Denne, sa hun med en jevn, hard klang i stemmen, uten engang å se på plagget, — kan du bruke når du skal finne deg selv ute i den brutale virkeligheten. Det er sikkert lettere å konsentrere seg om høye tanker når man slipper å fryse.
Deretter dro hun ut en kommodeskuff og hentet en bunke nypressede skjorter. Én etter én havnet de i kofferten, krøllet sammen, slengt ned uten omsorg.
— Og disse er til jobbintervjuene. Til rollen som geni, frelser eller åndelig veileder. Riktignok pleier slike stillinger sjelden å ha noen kleskode, men la gå. Det skader ikke å se litt seriøs ut.
Erik stirret på henne med voksende skrekk. Dette var ikke bare pakking.
Det var en offentlig henrettelse.
En systematisk utradering av hele bildet han hadde skapt av seg selv, av legenden han hadde levd på. Hver eneste ting, hver liten gjenstand som en gang hadde vært en del av livet deres sammen, tok Anna fra sin gamle betydning. Hun strippet alt ned til én eneste rest: nytteverdi.
— Nok! Anna, slutt med dette med en gang! ropte han og prøvde å gripe hånden hennes.
Hun rykket den til seg, som om han hadde berørt henne med noe skittent.
Så gikk hun bort til hyllen der bøkene hans sto oppstilt: selvutvikling, filosofi, livsmening, indre kall. Med en bred bevegelse feide hun hele raden inn i armene sine og dumpet dem oppå skjortene.
— Og her har vi den åndelige føden! Den får du nok rikelig bruk for på veien. Mye mer enn vanlig mat, antakelig. For det fysiske, har vi jo nettopp fått forklart, er det visst andre som skal sørge for.
Inger, som endelig rev seg løs fra sjokket, styrtet mot henne.
— Har du mistet forstanden? Det der er jo tingene hans!
— Det var de, svarte Anna skarpt, uten å snu seg. — Nå er det bagasjen deres.
Hun tok laptopen hans, åpnet et av rommene i kofferten og la den omhyggelig på plass.
— Et verktøy for å oppdage sitt kall. Eller for å se serier. Det kommer an på hvor opplyst man er.
Til slutt hentet hun skoene hans. De landet i kofferten med tunge, dumpe slag, som om hun kastet steiner. Så presset hun lokket ned med all kraft, kneppet igjen låsene og dro håndtaket opp. Med et bestemt rykk trillet hun kofferten bortover gulvet og stanset den rett foran føttene til Inger. Den ble stående bare noen centimeter fra skoene hennes.
Anna rettet seg opp. Blikket hun sendte dem, var langt og tungt. Det fantes ikke lenger smerte i det, ikke sorg, ikke engang anger. Bare en kald, utbrent tomhet. Hun så rett inn i øynene på svigermoren.
— Du sa at sønnen din er begavet. Vær så god. Ta med deg begavelsen din. Jeg har fått mer enn nok. Reklamasjonen får du ta med produsenten.
Så snudde hun seg og gikk ut av kjøkkenet uten å se seg tilbake.
Den mannlige «geniet» ble stående igjen sammen med moren sin og kofferten. Den sto mellom dem som en gravstein over det som en gang hadde vært familielivet deres. Og over leiligheten senket det seg en dyp, døv stillhet — en stillhet som aldri mer skulle brytes av et liv de delte.