Etter en telefonsamtale som den ville jeg tidligere ha rast rundt i leiligheten, revet fram en veske, ringt etter drosje og forsøkt å rekke fram før dem, bare for å få varme i huset til de «kjære gjestene» ankom.
Alt for ikke å såre noen. Alt for å være snill.
Dere kjenner sikkert den følelsen. Hele kroppen stritter imot, men munnen former likevel et vennlig smil: «Selvfølgelig, kom bare, jeg har akkurat satt en pai i ovnen.»
Kvinner på min alder ble oppdratt til å være medgjørlige. Vi lærte at det var bedre med en skjør fred enn en åpen krangel.
Men av og til legger livet noe foran deg som tvinger fram et valg: enten lar du dem klatre helt opp på skuldrene dine, eller så husker du at du faktisk har ryggrad.
Jeg reiste meg, gikk bort til skrivebordet og tok fram en mappe. Øverst lå kontrakten, datert 23. desember.
En uke tidligere hadde jeg solgt hytta.
Salget hadde gått raskt. Kjøperen var en mann som ønsket fred og avstand til folk.
Til Kari hadde jeg ikke sagt et ord. Jeg visste altfor godt hva som ville skjedd dersom hun fikk vite det. Hele slekten ville kastet seg over meg straks. Det ville blitt rop om «forfedrenes minne», om at jeg «tok frisk luft fra barna», og om at «Erik også hadde hatt del i dette».
De ville ha ødelagt handelen. Og de ville ha fått meg til å kjenne skyld.
Men sannheten var enkel: Jeg trengte pengene. Lønnen min som korrekturleser og den beskjedne pensjonen strakk ikke til for å holde liv i to hundre kvadratmeter som stadig krevde noe nytt — taket måtte utbedres, fyrkjelen skiftes, rørene etterses. Jeg var lei av å finansiere andres feriedrømmer og samtidig være vaktmester for dem.
Jeg kastet et blikk på klokken. Jeg hadde én time på meg til å bestemme meg for om jeg skulle slå av mobilen eller møte stormen.
Den nye eieren
Den timen satt jeg i en merkelig nummenhet. I tankene fulgte jeg reisen deres. Nå tok de kanskje av ved svingen. Nå satt Lars, Karis mann, og dro de vanlige vitsene sine. Barna gledet seg sikkert allerede til friheten som ventet.
De var på vei mot et hus som i en uke hadde tilhørt en annen.
Den nye eieren, Per, pensjonert offiser, hadde virket streng, men redelig. Da han så over eiendommen, spurte han spesielt om gjerdet.
— Jeg er ikke glad i besøk, sa han kort mens han skrev under papirene. — Hunden min er ikke til pynt. Jeg trenger ro.
Den gangen hadde jeg vært ærlig med ham.
— Slektninger kan finne på å dukke opp av gammel vane, sa jeg.
Han bare trakk på smilebåndet.
— Det får være mitt problem, Anne. Privat eiendom er privat eiendom.
Og nå nærmet to biler seg porten hans, fulle av salater, bagasje og urokkelig overbevisning om at de hadde rett.
Telefonen våknet nøyaktig én time og femten minutter senere. Det var Kari.
Jeg pustet ut, rettet ryggen og tok den.
— Anne! Det som slo mot øret mitt, var ikke bare et rop, men et hyl blandet med bjeffingen fra en stor hund og en dyp mannsstemme i bakgrunnen. — Anne, hva er det som foregår?
— Hva har skjedd, Kari? spurte jeg, og stemmen min var overraskende stø.
— Nøklene er borte! Låsene er byttet! Vi begynte å banke på, og så kom det ut en mann derfra! I uniform! Med en diger hund! Han sier at huset er hans! Anne, han virker helt rar! Ring politiet, vi tør ikke gå ut av bilene!
— Han er ikke rar, Kari, sa jeg mens jeg så mitt eget speilbilde i den mørke vindusruten.
— Hva er han da? Hvem er han? Hvorfor slipper han oss ikke inn?